生驶过记忆的篇章，有些记忆似流淌于沟壑中的溪涧，镶嵌在纯粹的回忆里，抹不去。回忆搁浅在仲夏的午后，阳光打在那苍老的脸庞，勾勒从眼睛到鼻梁到嘴角，我感到一种熟悉着的陌生，我就这样静静地凝视着，顺着老人的目光，是刺眼的光，但在那眼眸里，我看到的只有坦然和安详。触摸着阳光的温度，回忆徜徉在无数个仲夏的午后，爷爷的笑蘸然了阳光的颜色，很粲然。
许久，我们没有过多的话语，阳光像是笼络了他的心，留给我的，只有安静。他总是那样沉默，像一个永远尘封的铁盒，即使磨平岁月的棱角，依然沉浸在历史里，我怀疑着总有一道鸿沟将我们隔在互异的端点。以至于在他离开人世的时候，我也只能在一座离他很远的城市承受他去世的的事实。
一直以来，我总会以为这份亲情被爷爷的沉默隔绝，锁住了爱，锁住了回忆。
去年夏天，爷爷走了，那一刻，我失去了阳光，世界仿佛被支离。
我听见从屋檐下传来厮心的哭泣声，是姑姑伏在爷爷的灵柩前，一遍遍重复着：“爸爸，爸爸……”的彻痛，我看到纵横的泪布满奶奶苍老的脸庞，我也感触得到失去父亲的爸爸心碎了几遭，哽咽在肚里的心伤有多痛，而我，只是直直地站在巨大的悲伤笼罩的阴霾中，静默的感触着悲伤，痛着落泪。
有时，生命像一抹夕阳，转过岁月的轮回，停留在天边，灰暗而又朦胧，在来来往往的记忆里，有的人来了，有的人走了。
关于爷爷的那片记忆，零碎，空白，没有人告诉过我，爷爷那携着悲伤的年岁，在没人体恤的年代里，苦难风干了一位老人的心酸，于是，我试图摸索着脑海里关于爷爷的一生。
去年回家的时候，我发现爷爷真的老了，佝偻的身躯不挺拔着，总是静静的坐在阳光里，依旧沉默，偶尔，寒暄几句，之后闭上眼。
我清楚的知道，是岁月冲淡了彼此间情感的深度。从七岁离开故乡至今，我见上爷爷的日子屈指可数，我曾试图逃避者那些沉默，躲进奶奶的怀抱，然而他的爱，却藏在无声的岁月里，留下痕迹，知道我发现，一切已经太迟。
在这世上，有些爱纵然无声，但却深沉，我的回忆写在爷爷沉默的篇章里，每一页都写满了无声的爱。如今，我依旧眷恋着阳光的温度，在下一个生的轮回里，在另一段颠覆的记忆里，爱依旧滚动，携着特有的静寂，填埋心灵的空白，爱的缺漏。
这是我以前搜集的 作家 出处都记不到了
优美散文摘抄600字左右，最好是名家的..
张晓风 《春之怀古》 我最喜欢的
春天必然曾经是这样的：从绿意内敛的山头，一把雪再也掌不住了，噗嗤的一声，将冷脸笑成花面，一首澌澌然的歌便从云端唱到山麓，从山麓唱到低低的荒村，唱入篱落，唱入一只小鸭的黄蹼，唱入软溶溶的春泥——软如一床新翻的棉被的春泥。
那样娇，那样敏感，却又那样浑炖无涯。一声雷，可以无端地惹哭满天的云，一阵杜鹃啼，可以斗急了一城杜鹃花，一阵风起，每一棵柳都吟出一则则白茫茫、虚飘飘说也说不清、听也听不请的飞絮，每一丝飞絮都是一件柳的分号。反正，春天就是这样不讲理、不逻辑，而仍可以好得让人心平气和。
春天必然曾经是这样的：满塘叶黯花残的枯梗抵死苦守一截老根，北地里千宅万户的屋梁受尽风欺雪压犹自温柔地抱着一团小小的空虚的燕巢，然后，忽然有一天，桃花把所有的山村水廓都攻陷了。柳树把皇室的御沟和民间的江头都控制住了——春天有如旌旗鲜明的王师，团长期虔诚的企盼祝祷而美丽起来。
而关于春天的名字，必然曾经有这样的一段故事：在《诗经》之前，在《尚书》之前，在仓颉造字之前，一集小羊在啮草时猛然感到的多汗，一个孩子在放风筝时猛然感觉到的飞腾，一双患风痛的腿在猛然间感到的舒活，千千万万双素手在溪畔在塘畔在江畔浣沙的手所猛然感到的水的血脉……当他们惊讶地奔走互告的时候，他们决定将嘴噘成吹口哨的形状，用一种愉快的耳语的声量来为这季节命名——“春”。
鸟又可以开始丈量天空了。有的负责丈量天的蓝度，有的负责丈量天的透明度，有的负责用那双翼丈量天的高度和深度。而所有的鸟全不是好的数学家，他们吱吱喳喳地算了又算，核了又核，终于还是不敢宣布统计数字。
至于所有的花，已交给蝴蝶去点数。所有的蕊，交给蜜蜂去编册。所有的树，交给风去纵宠。而风，交给檐前的老风铃去一一记忆、一一垂询。
春天必然曾经是这样，或者，在什么地方，它仍然是这样的吧？穿越烟箩与烟箩的黑森林，我想走访那踯躅在湮远年代中的春天