许多故事,沉默在岁月的末端。
天空没有逝痕,回首只有已经变幻的陌生。忆起当初触摸这片天空时的那份生涩,依然存于心底;而伤怀却是一场昨夜长风。
我梦想的颜色,是阔的海赋予我的,却是这里的山收容了我,从此我傍山而眠。
世事难料。
我重读落日,有一个季节让我挺拔成树。初秋的雨,往心里飘,淋湿的心几乎快长出青苔来。我想甩掉影子,却必须失去光明。原来不属于港湾的,是生命的远航。原来一串汗珠砸下去,什么都会生长。
浮影是华。
不被理解的,千言万语终不被理解;要被理解的,无声无息仍要被理解。
时间没有贫血。
我用手中的笔挥洒成风;于是,故事晾在风里——
风干。
消逝。