檐前的红椒
无论平日里如何苛求着内心的平静，母亲去世的伤痛还会在我独处的时候渐渐弥漫周围的空间。转身，低眉，手足碰触的地方，目光所及的角落，都有着关于母亲的记忆。
房前的檐下，挂着四五串风干的红椒，一串一串静静地垂在哪里，象母亲生命尽头的目光，提醒我安然于四季的循环，可是，母亲在这个秋天里的离去，为什么却不能依着四季的循环让怀念不再是永远？
如果记忆也能以化石的形式存在，母亲的爱一定“化石”在檐前的那几串红椒里了。曾经漫不经心地与母亲说过，街市上很难买得到辣味十足的椒子。不想母亲暗暗记住了我的话，去集市上买了好几种辣椒的秧子回来栽种。秋天到了，一串串的红椒错落地挂在母亲房前的走廊下，交给我捎带回去的时候说，用红线穿的那串个头小的椒子最辣，蓝线穿的那几串稍次一些，黑线穿的那一种是最不辣的，可以在炒菜的时候多放一些，叮嘱我说，不要吃太多的辣椒，秋冬的季节里，辣椒吃多了容易上火，要多喝水，多吃水果……每一次的告别，总是如此的絮絮叨叨，重复着已经说了许多次的话。
今年春天，母亲的身体已不如从前了，稍一活动，便气喘吁吁。春分前后，母亲打电话让我回家，告诉我怎样在院子里的那块菜地里翻土，怎样撒种，照着母亲的说法干了一会儿，觉得又脏又累，索性放下小铁耙不干了。在告别母亲的时候，看了一眼院子里被我翻了一半的地，又一次叮嘱母亲：“今年不需要再种什么了，街上的东西很便宜。”母亲答应着，慢慢地送我到门口。我走到巷口的拐角处，回首，那倚在门前的瘦瘦的身影，是母亲。
在母亲最后的日子里，我守在她的身边用针线穿连那些红红的椒子。母亲目光平静，神态安详，母亲不再唠叨。我知道母亲把她对女儿的爱都“化石”为风干的椒子了。母亲知道，女儿已经懂得了她。只是，谁能知道，为什么当我真正懂得母爱的无微不至时，当我想认真补偿曾经对母亲的忽略时，那个被称作母亲的人却永远地离开了我的生活？
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